Er mag seinen Vorgarten. Sein Vorgarten ist wie seine Gedanken. Immer ordentlich gekämmt mit akkuratem Scheitel – die Seiten kurz. In seinem Vorgarten fühlt er sich wohl. „Da wo es ordentlich ist, kann nichts Unvorhergesehenes passieren und schon mal gar keine Frau“, sagt er immer. Frauen mag Kurt nicht. Das war früher anders. Früher war Kurt der KTM-Kutti. Da sauste er mit seiner KTM-3-Gang durch die Stadt. Immer im Sakko mit Wildlederflicken am Ellenbogen. Immer mit einer Kippe im Maul. „Das ist ´ne KTM mit Doppelvergaser“, war ebenso eine Standardantwort, wie „Lecker Bierchen trinken“, wenn man ihn fragte, wo er hin wolle. Kutti ging immer lecker Bierchen trinken. Meist mit Siggi und Horst zum Kippe Mäck. Eine schmierige Eckkneipe an einer Ausfallstraße. Die Drei waren das Rat-Pack vom Kippe.

Die Abende endeten meist immer gleich. War Kutti voll, stieg er auf einen Stuhl und sang Brummtadara. Vorher nicht. Da konnten die Leute betteln, so viel sie wollten. Erst wenn nur noch Singen ging, stand Kutti auf dem Stuhl. Kutti hatte einen samtweichen Tenor. Der Männergesangsverein war die einzige Verbindung, die Kurt von Kutti geblieben ist. Kutti schaffte nie mehr als eine Strophe „Brummtadara“, wenn er auf dem Stuhl stand: „Brummtadara, Brummtadara, Müschen mötten stinken, die hat äwwer ouch eїn, da kann Perd drout trinken“. Dann fiel er vom Stuhl und wurde von Siggi und Horst rausgetragen.

Waren lecker Mädchen in der Nähe, verzichtete Kutti schon mal auf seine lecker Bierchen. Für lecker Mädchen hatte Kutti nicht nur einen samtweichen Tenor, sondern auch einen ebenso samtweichen Charme wie samtweiche Augen. Tante Irmgard, eine lichte, großgewachsene Blondine, war sogar ein richtig lecker Mädchen in Kuttis Lecker-Mädchen-Bewertungs-Skala. Drüber gab es nix. „Schönheit liegt im Auge des Betrachters und du in meinem“, Kuttis Standardanmache zog bei Tante Irmgard nicht nur nicht, sie zog überhaupt gar nicht. Sie hatte eine Lache groß und saftig wie ein Kottelet. Und sie lachte den Kutti lang und schmutzig aus. Kutti wollte sich aber nicht geschlagen geben und zog alle Register. Tante Irmgard lachte immer lauter und saftiger. Am Ende war Kutti nur noch ein verzweifeltes Häuflein Elend. Da nahm Tante Irmgard den Kutti in den Arm, bestellte ihm einen Wodka Feige, küsste ihn so leidenschaftlich, dass ihm Hören und Sehen verging und sagte: „ So Kurtchen und jetzt sing mir Brummtadra“. Und Kutti sang zum ersten Mal Brummtadara, ohne vom Stuhl zu fallen – alle Strophen. In den nächsten Wochen und Monaten fuhren sie gemeinsam KTM-3-Gang. Kutti vorne mit Wildlederflicken und Kippe und Tante Irmgard hinten mit saftiger Lache und wehendem blondem Haar. Die KTM fuhr sie direkt ins Standesamt.

Es war ihr großes Herz mit dem Tante Irmgard dem Kutti die Gedanken kämmte. Und Kutti gefiel es. Denn Tante Irmgard fuhr nur ganz sacht mit dem Herzen durch seine Gedanken. Schaffte ein wenig Ordnung in den Krausen und ließ hier und da die lustigen, vorwitzigen Gedankenlöckchen stehen. „Jung, ich bin glücklich wie ein Geburtstagsständchen“, sagte Kutti, aus dem längst Kurtchen geworden war. Immer häufiger blieb das Moped in der Garage. Statt lecker Bierchen trinken, malte Kurtchen mit Tante Irmgard ein Leben. Gemeinsam kuschelten sie sich tief in die kleine Dachkammer, die sie bewohnten und malten einen kühlen Bach an einem Sommertag. Von dem Bach führte ein staubiger Feldweg zu einem kleinen Fachwerkhaus in den Wupperbergen. Ihrem Fachwerkhäuschen in den Wupperbergen.

Das gemeinsame Haus war gerade gekauft, als Tante Irmgard starb. Krebs. Ihr blieben nur ein paar Wochen von der Diagnose bis zum Ende. Das hat Onkel Kurt aus der Bahn geworfen. Und in seinem Kummer hat er sich die Gedanken streng nach hinten frisiert. All die Löckchen, die Tante Irmgard so liebevoll gepflegt hat, hat er abrasiert. Zu allem Überfluss bekommen die Gedanken jetzt auch noch eine Krawatte umgebunden. Seit dem wählt er CDU und redet mit kaum jemandem. Die Leute glauben, er spricht nur noch mit den Blumen in seinem Vorgarten. Als Kind habe ich ihn belauscht. Ich weiß, dass er mit jemandem redet und manchmal mit traurigem, samtweichem Tenor „Brummtadara“ singt.

Foto via Suicideblonde

Foto via „Does this look infected?“

Foto via: Comically Vintage

Das Mieder

war ihm zuwider

Deshalb trug er das Mieder

nie wieder -

der Biber.

Der lyrische Mützenzwerg schaut beifallsheischend in die Runde und ich schubs ihn schnell weg, bevor er seine Kollegen aus den wilden Wortbergwerken rufen kann. Es entsteht nur ein kurze Verschnaufpause, denn der Fluxus-Wissenschaftsclown hat ungeduldig darauf gewartet, in die Stille zu trompeten. Man befinde sich in einer Konsistenztangente, deren Maß an Entropie nur an die aufkommende Ikonoklastik der Pyrrhussieger der 30jährigen liturgischen Kriege erinnere. Man müsse die heraldischen Herolde an der exponentiellen Explosion hindern und in die Entität zurü….. Ich haue ihm kurzerhand aufs Maul. Plötzliche Stille stellt sich ein. Ich beginne, in der Gedankenlosigkeit zu treiben. Glückliches Gleiten in schwebender Schwingung…. schwindender Schwere…..schwelender Schwellung….schwabbelnder Schwanung….schwurbelnder Schwungung…….schwoliger Schwörge….schwappender Schwippe…. Oh, verflucht ein Ohrwurmloch. Mein kleiner grüner Kaktus sticht sticht sticht, hallt es durch die Leere. Entnervt binde ich den Ansatz der Geschichte an einen Konten im Taschentuch und lege mich in die Sonne.

Am Haus, oder dem, was davon übrig war, eine Menschenmenge. Schaurige Ruine.

Splitter1: Ein Autonomer agitiert auf dem Dach eines Kleintransporters lautstark mit dem Megaphone. Völlig unpassend. Er übertönte alles mit billiger Propaganda. Unangemessen, ist ein unangemessener Euphemismus.

Splitter2: Eine alte Türkin legt unter Tränen Blumen am Haus ab. Ein Pressefotograf bittet sie, dies zu wiederholen. Er wollte das Bild. Die Umstehenden wollten ihn schlagen.

Später dann im Mumms, eine Kneipe. Bier, Wut, Trauer und endlose Diskussionen. Wut über die Ohnmacht ob des Geschehenen, Trauer um die Menschen die gestorben sind. Trauer aber auch um die Heimatstadt, die über Nacht die Unschuld der unbeschwerten Kindheit verloren hatte. Darf man das sagen? Man darf, denn so empfanden wir es, obgleich wir es nicht sagten.

Was hätten wir wissen können? Wir diskutierten viel darüber. In Solingen gab es ein paar Altnazis, natürlich, von denen wusste man. Aber eine Neo-Naziszene? Eine Neo-Naziszene gab es hier nicht, die gab es in Wuppertal. Einige gingen zum Glatzen klatschen dahin. Ich nicht. Ich verabscheue Gewalt – und Nazis.  Betroffenheit. Man diskutierte drüber, ob man betroffen sei und ob man betroffen sein kann. Eine Diskussion um die Richtigkeit eines Wortes. Was darf man sagen? Am besten nichts: Die Worte fehlen noch heute.

Wieder später. Zurück auf der Straße. Noch mal zum Haus. Irgendwohin Nachrichten sehen. Auf dem Schlagbaum, einer großen Kreuzung, standen die ersten türkischen Jugendlichen. Wir haben uns noch nichts dabei gedacht. Als ich dann nachts auf dem Weg nach Hause wieder vorbei ging, war die Stimmung aggressiv. Autoreifen brannten, die Kreuzung war blockiert. Ich fand es O.K. Es war ihr Protest. Sie hatten alles Recht der Welt dazu. In der Nacht wurden dann die ersten Fensterscheiben eingeworfen. Später wussten wir, der Protest war organisiert. Die meisten der türkischen Jugendlichen kamen von Außerhalb. Graue Wölfe, türkische Faschisten. Sie fuhren mit Autos durch die Stadt, hielten an, ein Pfiff, sie stürmten aus den Autos, zerschlugen Scheiben, der nächste Pfiff und sie verschwanden wieder in den Autos. Bald gab es kein ganzes Schaufenster mehr in der Innenstadt.  Blinde Augen in vernagelten Fronten. Eine Endzeitstadt aus einem schäbigen Science Fiction. Zahllose Hundertschaften der Polizei mit Helmen, Schilden und plastik-verstärkten Kampfanzügen zogen durch die Straßen. Sie übten Deeskalation und machten ihre Sache gut.

Ansonsten: Demonstrationen, Diskussionen, Mahnwachen. Irgendwie rückte man auch zusammen in diesen Tagen, in dieser Stadt. Deutsche und Türken sprachen miteinander. Auf den Straßen immer wieder Gruppen von türkischen Jugendlichen, friedlich skandierend oder einfach nur beieinander hockend. Martialisch erst wenn Fernsehkameras in der Nähe waren. Journalisten und Kameramänner stachelten sie an. Sie wollten diese martialischen Bilder von Aufruhr. Ebenso wie sie die Geschichte wollten, dass es nur in dieser Stadt hätte passieren können. Unfug. Es ist in dieser Stadt passiert, aber letztlich hätte es überall passieren können. Es kann noch immer überall passieren.

Jahre später erklärte mir ein Kameramann, dass es die Zeit des Nachrichtenkrieges war. RTL starte gerade eigene Nachrichtensendungen und n-tv gab es erst seit Kurzem. Nachrichten, ein Geschäft für den, mit den dramatischsten Bildern. Bei n-tv  ein brennendes Auto in der Dauerschleife – mal mit der Perspektive stadteinwärts, mal mit der Perspektive stadtauswärts. Nach diesen Bildern waren es gefühlte 100 Autos, die brannten. Tatsächlich waren es nicht mehr als drei oder vier.

Splitter: Ein weißer Kleinwagen rast über den Graf-Willhelm-Platz. Aus dem Fenster grölt es Naziparolen. Wir haben es alle gesehen und gehört, standen fassungslos da. In den Nachrichten dann ein Bericht von einem Auto, das in eine Menschenmenge gerast ist. Bilder von einem weißen Kleinwagen. Sie sprachen von einem geistig verwirrten Fahrer. Nun gut, so kann man es auch nennen. Ich bin relativ sicher, den Wagen wiedererkannt zu haben – aber Erinnerungen können täuschen und Kleinwagen gibt es viele.

Die folgenden Tage und Nächte ein einziger Ausnahmezustand. Die ganze Stadt ein einziger Ausnahmezustand. Wenig Schlaf. Nachtwachen an „gefährdeten Häusern“. Tagsüber Demonstrationen. Wofür oder wogegen eigentlich? Am meisten wohl gegen die eigene Ohnmacht. Man musste ja was tun.

Sonntags dann die große Abschlusskundgebung. Menschen aus ganz Deutschland kamen. Es wurde der Supergau. Mit einigen Freunden war ich als Ordner dabei. Ein Sternmarsch war geplant. Aus jeder Ecke der Stadt ein Demonstrationszug bis zum großen Platz vor der Klingenhalle. Wir hatten einen ruhigen Teil des Marsches von Solingen-Wald in die Innenstadt erwischt. Familien mit Kindern. Den ganzen Tag gab es schon Gerüchte von Sonderzügen mit Nazis, die am Ohligser Bahnhof ankommen sollten. Was für ein Quatsch. Solche Gerüchte sind ein typisches Merkmal von Ausnahmenzuständen. Nach Solingen war ich noch zwei Mal in solchen Ausnahmezuständen. Einmal Ende 1999 als Helfer nach den großen Erdbeben in der Türkei und einmal nach der großen Flut in Mosambik Anfang 2000. Immer gab es diese Gerüchte, dass es in den nächsten Tagen noch schlimmer kommen würde: Deutliche Anzeichen für ein gewaltiges Erdbeben in Istanbul. Noch mehr Regen, noch mehr Wasser in Mosambik.

In Solingen waren es halt noch mehr Nazis. Aber die brauchte es gar nicht. Wir kamen als zweiter Demonstrationszug an dem großen Platz an, auf dem die Abschlusskundgebung stattfinden sollte. Vor der Bühne hatte sich schon ein Zug mit Türken versammelt. Die Mehrzahl waren graue Wölfe. Man konnte es gut sehen. Immer wieder stachelten Einpeitscher die Fahnenschwenker in der Gruppe an. Sie sollten ihre Fahnen schwenken, um die Bühne zu verdecken. Plötzlich Unruhe. Der nächste Zug kam. Kurden, in der Mehrzahl PKK-Anhänger. Wir Ordner rannten los. „Kette bilden“, wurde zum geflügelten Wort, das wir noch heute benutzen. Wir hakten uns unter und stellten uns zwischen die Gruppen. Eine menschliche Kette als Absperrung – besser, der jämmerliche Versuch einer Absperrung. Kaum hatten sich die Kurden hinter den Türken postiert, feindete man sich gegenseitig an. Gefühlt dauerte es keine zwei Minuten. Die beiden Massen drückten uns wie Spielzeuge auseinander und schlugen sich. Dachlatten, an denen Plakate gehangen hatten, knallten ebenso auf Köpfe wie Fahnenstangen. Wir Ordner standen in versprengten untergehakten Häuflein dazwischen. Nutzlos. Irgendwann zogen wir uns hinter die Bühne zurück und betrachteten das Geschehen kopfschüttelnd. Etwas abseits begannen sich zwei kleinere Gruppen zu prügeln. Soweit ich mich erinnere, eine türkische Sektion der MLPD und eine andere linke türkische Gruppierung. Auch die türkischen Ordner konnten sich das nicht erklären. Der Platz, gut zwei Fußballfelder groß, glich einem Tollhaus. In der Zwischenzeit hatte die Polizei einen Kessel um die Autonomen gebildet. Warum? Keine Ahnung. Die Autonomen hatten bis dahin friedlich auf der Erde gesessen. Es war ja kein wirklicher Gegner für sie da – bis die Sondereinheiten kamen.

Und wir? Das war nicht mehr unsere Veranstaltung. Zusammen mit ein paar türkischen Ordnern sind wir in eine Kneipe gegangen und haben uns fürchterlich betrunken.

Der Text spiegelt ungefiltert meine ganz persönlichen Erinnerungen wider. Ich habe bewusst darauf verzichtet, zeitliche Abläufe oder Details an anderer Stelle zu recherchieren. Aus diesem Grund bin ich auch auf die Hintergründe der Täter, der Opfer und der Familie Genc nicht weiter eingegangen. Der Familie Genc möchte ich an dieser Stelle meinen tiefen Respekt ausdrücken. Trotz der Opfer hat sie sich immer für ein friedliches Miteinander eingesetzt.